segundas entregas…

hastiado estaba ya de entretenerme limpiando con exclusividad un sector de la barra… un acto reflejo, de impaciencia ante los jugadores del viernes, q aún pedían una ronda más después de intentar ahuyentarlos con la fregona…

lo q más me jodía no es q supiesen q quería ir a acostarme ya, o sus berridos, o q me ronearan las abultadas cuentas, o q se quejaran de los defectos de sus mujeres… bueno sí… era todo eso lo q me fastidiaba… especialmente q pudiesen…

… meterse con sus señoras, por el simple hecho de q las tuviesen… dos años atrás, Mari me había dicho una mañana:”Roberto… me harté… punto final, me voy con mi madre”… yo le respondí q trajese cerveza, q sólo quedaban dos latas en la nevera… estúpido… necesité el portazo para revisar su última frase…

primero estuve un tiempo como… bueno… ya volverá…

luego fue un, y si le ha pasado algo?

finalmente, cuando la ropa sucia se acumulaba en el suelo, la pica rebosaba vajillas con restos de comida preparada, y la clientela del bar se reducía a los cuatro muertos de hambre del barrio y al grupito de la partida del viernes; pues la falta de especialidades de la casa, sobretodo las sublimes empanadillas, mermó descaradamente los beatos feligreses; entonces es cuando empecé a pensar q igual… quizá… la había cagado en algo… alguna nimiedad claro, pero a saber… y a saber cómo se llamaba el pueblo de su madre…

… la suegra… pueblo pequeño… algo como Mondragón?!? nah… Martirio?!? nah… Mefisto, Masacra, Malaria?!?… imposible recordar… sólo estuve un verano, años ha… mierda… y q le diría?!?

el tiempo fue pasando y mi soledad resultaba un tumor q no paraba de crecer… mi propia consciencia se reducía ante la actitud mecánica de levantarme, bar, casa, dormirme… los domingos levantarme, beber, dormirme… y vuelta a empezar…

entonces un día lo vi claro… ya q no podía localizar a Mari, organizaría un escándalo para q me localizara, para q volviese… pero q?

… mientrastanto me levantaba, iba al bar, volvía a casa, y me dormía… los domingos no iba al bar, sólo bebía delante del televisor…

un lunes, y no me puedo quitar de la cabeza la borrosa imagen de ayer… unos monjes, indios o chinos o de por ahí, ardiendo como protesta por una invasión… americanos supongo, q se meten en todo… o quizá comunistas?… nosé, el caso es q relacioné ideas. Malas ideas quizá… pq la amargura de su pérdida me había llevado a un extremo de venganza… quería q se sintiese culpable por abandonarme… por “desinvadirme”, sin un buen motivo… sin razón aparente, con un portazo exclamativo…

era absurdo… absurdo pero seductor sabor de castigo… del q no vería resultado, pero cruel castigo por abandono… jugué con la idea… tantas opciones de muerte… y su cara, su cara viendo las noticias:”Propietario de bar-restaurante se ahorca”…”se inmola”…”se vuela la cabeza”—“nota indica suicidio por falta de Mari”— y su cara… me regodeaba en ella… pero era absurdo…

el martes me levanté, abrí el bar, atendí las tareas… luego volví a casa… también bebí…

hoy me he puesto a recordar ese verano en el pueblo, nos habíamos casado el año anterior, Mari estaba radiante, con el pelo lacio y largo recogido preparaba el picnic bajo el gran árbol, con su vestido ceñido y ligero… y yo no paraba de enredar para ir al postre directos… ella se quejaba sin convicción, hasta q caía ante mis revoloteos y cosquilleos… después el olor a quemado del camping-gas la devolvía a la realidad y la apartaba de mí, regañándome con la mirada… pero tan dulce…

… el olor a quemado persistía, pero era mi bar alrededor lo q ardía… y mientras efluvios gaseosos me devolvían a ese verano, me pregunté… Móstoles?!?

[Mai stic bé, són historietes sense base real ;)]

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